cómo?

así, con esa ausencia que no está.

con ese cuerpo delgado que no es.

con ojos claros que no (se) ven.

con distancias de pura ilusión.

así, tódo todo el tiempo.

si es que el tiempo es.

porque eso, así, tampoco.

(no sé, la radio está de malas)

ese tal primer coso que empezó la evolución de vertebrados y no, insectos, animales marinos, y demás nimiedades vivientes, era un imbécil.
sí, y por eso ahora no sé si este camarón o ese panda deberían ser amigos míos, mis posibles compañeros de cuarto, si tuviera que tenerlos; no sé si la hormiga querría ir a la dulcería conmigo, y así.
pero luego, si sí, todo se me antoja terrible, por cosas como que la coraza de los acorazados no les deja terminar de conocer el placer del tacto, el contacto. las orcas, delfines y anexos no saben de música progre de este otro reino del sonido, y los osos no tienen frío como dios manda, y los tropicales no skian, y (todos ellos) rara vez piensan en moverse, en viajar, en conocer budapest o siberia, no se refugían con desesperación en la depresión (o no lo dicen), sólo para variar, y así...
ahora, tengo ganas de un comunismo extremo y absoluto (?), que todas las máquinas orgánicas acabemos siendo semejantes de verdad, para ir de intercambio a los arrecifes y rentar con las termitas, invitarle un té a la barracuda del 302, embriagarse con los mandriles, pasar una buena noche oyendo a la sinfónica de los pingüinos...
maldito equilibrio natural fascista, tomémonos de las antenas, aletas, pinzas, patas, trompas, tentáculos, manos, dientes, alas, y demás hermosas extremidades y bailemos juntos en vilnius, olvidemos todo lo que nos separa y bienvengamos a la nueva era que nos espera (o viceversa), sin naciones, ecosistemas, religiones, familias (animalia, fungi, plantae, ...), razas, etnias, guerras (ustedes entienden)...

ése es mi sueño... (gracias)

[aplausos][y no]

zoonfetti

y si me dejo ponerme triste, si dejo que la cara empiece a hacérseme de hule, de cera, de nata? y luego la sostengo con las manos, pongo hacia arriba la cara, como cuando sale sangre de la nariz, para que no se me escurra la cara sobre la camisa y la manche, porque deben de ser de esas manchas que no se quitan (cómo explica luego uno? "ah, es que se me cayó la cara encima. sí, de tristeza, cómo ves?"?).
si eso pasa qué sigue? ni idea.
pero me gusta la idea de que me echen confeti encima para alegrarme, confeti de animalitos (un poco como las galletas), pero no simples siluetas, quiero que sean animales. que uno tome un puño de confeti, y lo aviente y conforme cae se vuelva animales, normales, o no sé, porque me los imagino felices, suaves y ligeros pero completamente animales, que caen como acariciando y al final hay animales alrededor, y hablamos un rato. y se me quita lo triste y a lengüetazos los animales me regresan la cara a su lugar, no la dejan caer.
ya un poco después, con algo de calma, platicamos de nimiedades, de cosas pequeñísimas, de gente, de animales, de pequeñas heridas de papel, y bebemos, y respiramos juntos, y nos quedamos callados un poco, o casi, pero estamos quedo muy quedo. y ya no estoy triste, aunque no sé si en verdad en algún momento lo estuve. quizá ya voy terminando de volverme loco (no, uno nunca acaba.).

Buenos días, adiós...

Desperté y me estabas mirando con una cara de extrañeza. Me vestí.
Es hora de irme te dije, y no apartabas tu mirada de mí. Te abracé, te besé en las mejillas y en tu frente, pero tus ojos no dejaban de verme, en ellos vi mi reflejo, me vi viejo y acabado.
Suspiré, es hora de partir, te repetí. ¿No entiendes?, tengo que irme, no me puedo quedar, pero no hubo respuesta tuya. ¿Crees que me castigas así, mostrándome por última vez la belleza de tus ojos grises, con esa mirada?
Pero nada, tan sólo me veías sin parpadear, ni una lágrima, ni una palabra salió de tu alma, era tarde para delicadezas, lo sabía. Pero si tan sólo hubieras comprendido,tenía que hacerlo, guardar tu mirada, tus ojos en un recuerdo y salir y no dejar nada vivo atrás, nada, ni a ti misma. Sólo recuerdos.
Salí, cerré la puerta, nunca más regresé, tu mirada no me lo permite.

sz!

todos callan en esos momentos, por lo menos tienen un silencio animal saliendo de sus bocas, algo que es un placer oír, como la caída de la lluvia, el soplar del viento, el golpear de las olas, el movimiento de los árboles.

regresiones

a veces despierto con imágenes de viajes pasados en la cabeza la gran mayoría no son intensos, sólo momentos de ir caminando por cualquier lugar, sin nada demasiado particular, imágenes, el silencio de una soledad satisfecha.

mirar la entrada a la casa

Olvidar el amor.
No, no pensar en él.
Evadir toda imagen de entonces.
Como evitar su mirada aquí (pero sin lugar),
no dirigirle la palabra, el pensamiento.
No entrar.

No entrar aun si es cálido
o si está de paso
y la puerta está siempre entreabierta.

Como si sólo nos restara tomar lo que nos queda,
agarrarlo bien, con los ojos, los párpados,
para que no caiga en el camino y haya que volver.
Tomar aire, abalanzarse y así correr,
con los ojos a oscuras.

...

procedencia?

y volteé a donde estaba ella, donde estabas tú
la brisa, esas diminutas gotas, caían flotando,
sin prisa sobre ti, y sonreías, con ese gesto tuyo
de agachar un poco la cabeza, abrir bien los ojos,
apretar un tanto los labios, y toda tú brillabas
suspendida como el agua, una imagen

nombrarla

La llamé, no por su nombre, sólo con un sonido, una sílaba. No sé si volteó, vino, me busco, o devolvió mi llamada. No sé qué llamada siquiera, pero sé que la llamé. Y no sé si iba a mi lado y me miró, si estaba lejos, si yo dormía, si aún podía llamarla o ya era algo que era mejor evitar. Tampoco sé por qué la llamé. Pero sé que lo hice, no sé más.
A veces no recuerdo su rostro, su voz es más sencillo recordar, pero más difícil porque ya no habla. O cómo saberlo, cómo saber si estoy antes o después. Quizá no ahora, pero antes o después podría hablar con ella, oírle algunas palabras dulces y otras entrecortadas, frías.
La conozco? Algún plan que hayamos hecho tiene sentido? La quiero o la recuerdo? Sólo podría quererla, la verdad. Por eso no sé si el recuerdo me sirve, si yo lo inventé. Y cuál recuerdo, ése sólo existe de verdad si hay referencia, si hay tiempo. La memoria es algo que yo me invento.
La llamé, eso.

Las canciones infantiles formadoras de mentes capitalistas-consumidoras

INDICE
Página 3.- INTRODUCCIÓN
Página 47.- EL PATIO DE MI CASA ES PARTICULAR
Página 234.- CONCLUSIONES



INTRODUCCIÓN
La sociedad en la que vivimos hoy en día está podrida y apesta, estamos hundidos hasta el cuello en nuestra propia mierda y pronto nos rebasará (si no es que ya lo hizo). Y todo esto es obra (en gran medida) del capitalismo maldito que con sus manos sucias crea seres como los que hoy vemos a diario en la tele: masas de zombies bien vestidos y perfumados, con grandes tetas y nalgas, comandados por cerdos embutidos en trajes de miles de dolares o enanos de pensamiento, que a su vez son movidos como títeres por los dioses del dinero (insaciables seres de otras galaxias que desde tiempos inombrables han viajado por el universo consumiendo a cualquier planeta, como parásitos necesitados de carne y recursos frescos para seguir con su interminable acumulación de la riqueza, lavando el cerebro de los organismos que conquistan con los términos: "Libre Mercado" "Propiedad Privada" "Globalización", etc.).
¿Pero cómo es que han podido transgredir nuestra poderosa razón emanada de nuestro gran cerebro? Ese es el motivo de la investigación realizada que llevó a la creación de este ensayo científico, ya que lo descubierto es de vital importancia para que algún día podamos unir fuerzas y expulsar a los parásitos interplanetarios que nos dominan y aplastan.
En este extenso ensayo tomaremos sólo un ejemplo claro y demoledor de cómo nos moldean nuestro cerebro desde pequeños para que de grandes seamos sólo mano de obra sin libre pensamiento, cuyo último fin será consumir, consumir y sólo consumir.

I

EL PATIO DE MI CASA

Vayamos al grano y empecemos sin dar vueltas. Esta canción infantil se canta desde que uno está pequeño, lavándonos el cerebro desde esa temprana edad. Iré comentando cada verso para que se entienda el sentido claro de esta aparentemente inocente ronda.

El patio de mi casa es particular

Malditos cerdos capitalistas del demonio! Van directo a lo que les interesa, nada de besos y abrazos o un cafecito, van directos a penetrar. El patio de mi casa es particular, o sea es mío y de nadie más, lo obtuve gracias a mi esforzado trabajo de años, contribuyendo a que esta sociedad crezca (claro está que es un trabajo de años gracias a los créditos insultantes que encadenan a la raza humana a una vida de intereses y llamadas telefónicas para ver si ya pagó porque si no, lo vamos a embargar). Y es mío y sólo yo lo disfruto y vayanse todos al carajo.

se llueve y se moja como los demás

Cínicos desvergonzados! Claro, claro, todos somos iguales y a todos los que nos partimos el lomo una vida entera para tener un patio de 2x2 (tan pequeño es porque no nos esforzamos lo suficiente, no tomamos las infinitas oportunidades que están abiertas a nosotros, no porque el sistema sea abusivo e injusto, porque miren a los que salen en la tele, tremendos patios que tienen, esos si que han de ser bien rete trabajadores) nos llueve y se moja como a los demás (claro decerebrados ni modo que la lluvia diga: ay no, a este patio no lo quiero mojar).

agachense y vuelvanse a agachar


¡Alábenos esclavos,inclínense ante nuestro poder! ¡Hagan procesiones arrodillados! ¡Que nosotros somos los amos y señores de su repulsivo planeta!

los niños bonitos se vuelven a agachar

"Mira que lindos se ven agachaditos y dóciles sin decir pío a nuestra barbarie. Mira, aquél no se agachó, por eso está feo, mételo a la cárcel, tortúralo y desaparécelo y bombardea su aldea para que aprendan que queremos niñitos bien portaditos y bonitos."

chocolate, molinillo, estirar, estirar

"¡Trabajen, mano de obra barata! ¡Estiren, entre más productivos sean, más pronto les subiremos el sueldo un 4% aunque la inflación sea de 6%! porque al fin de cuentas son felices pagando su patio particular, no? A ver, a ver, quién dijo pero... nadie? eso me gusta porque los niños bonitos no dicen pero, porque ya saben qué le pasa a los niños feos. Mira ese niño está muy lindo, me prende, te quiero en mi oficina ahora, que tengo que hablar de jugosos y resbalosos y placenteros negocios contigo".

que el demonio va a pasar
"A ver hijos, si no estiran y estiran el chocolatito el demonio va a pasar y al que vea que está flojeando o no se está agachando como niño bonito se lo va cargar para el infierno, eh. Claro está que si quieren seguir con su vida disipada y asegurar un pedacito en el cielo a lado de nuestros santitos, pueden pagar una modesta cantidad para que nos hagamos de la vista gorda y no pasa nada, va?"
La figura del demonio a través de la historia ha servido para crear temor en el subconciente colectivo. Amedrenta y mantiene a raya a todo aquel creyente que no encuentre tan correcta la situación de las cosas. Paradójicamente (para los santos que la repudian), sin el surgimiento de la figura demoniaca a partir del siglo XII (o XIII)el poder de la iglesia caatólica no se hubiera expandido tan rápida y agresivamente como lo hicera tiempo después. Y gracias a que Satán se convirtió en el enemigo común, Europa comenzó a dejar de convulsionarse internamente y logró que países como Francia, España e Inglaterra lograran unificarse y asentarse tiempo después como potencias.
Osease el demonio no existe, osease no teman porque no quieren estirar el chocolate molinillo, o no quieren ser niños bonitos.

CONCLUSIONES
No pocos se han dado cuenta del terrible flagelo que padecemos, no pocos han resistido en su trinchera luchando contra los demonios interestelares, pero si muy pocos han logrado sobrevivir contra sus armas implacables de tecnología con millones de años de adelanto. Lo que necesitamos es unirnos y evitar de que desde pequeños nuestros críos o vuestros críos no les sean succionados sus inocentes cerebros con cancioncillas manipuladoras. Por eso yo grito a todos los niños del mundo: ¡Infantes proletariados de todo el mundo, uníos contra los monstruos interestelares!

y si los abro...

podría tirarme a llorar
con sólo ver cómo se para
su postura
un poco como de-puntitas

a punto de saltar

el mundo no existe si cierro los ojos

el desamparo, tan al aire
tan a punto de saltar

todo el tiempo
si es que el tiempo es,
si es que corre

bilder

a veces miro las fotos de otros
de esas donde están aquí, allá, en todos lados
(hay que ver cómo yo no sé cuáles son esos lugares)
y los veo solos, sonriendo, de espaldas, con alguien
entre sombras, con frío, en playas,
rodeados de verde, debajo de alguna neblina
en ciudades de piedra, con agua, con lluvia
de todas esas formas que conocemos
pero que no nos son todo el tiempo
como sea nos pasan, con el tiempo
y viendo esas fotos me doy cuenta
de que nunca tendremos fotos así
nunca vos y yo sentados lado a lado en un camión
en algún viaje a alguna parte
nunca con el cuerpo debajo del sol, sobre la arena
nunca rodeados de gente de otro tono o color
nunca con la familia, con los amigos
jamás con nuestras mascotas,
ningún perro, gato, ratón, pez, iguana
ninguna serpiente
ninguna figura de cuerpos, ninguna escultura
hecha de vos y yo mientras hacemos el amor
ninguna imagen congelada de sonrisas de ojos desviados
jamás vos y yo viéndonos a los ojos
o haciendo el desayuno
ninguna fiesta, fin de año, día de muertos
ningún día helado
ninguna foto de prueba, de pasaporte
sólo esas que quedaron
casi como accidente, como secreto
unas pocas para desprenderse más fácil del recuerdo
ese que no tenemos
por lo menos no en fotos
y no sé
es una lástima

Calla.

No, espera. Dime algo, cuéntame algo, hazme reír. Déjame sentir cómo haces que mi piel se estremezca, ese temblor pequeño que va de adentro a afuera, que me saca la risa, que me deja sonreír, y buscarte con una poca desesperación para ver que no te has ido mientras río, para saber que no eres de papel, un dibujo en una hoja nada más, un muñeco de muchos periódicos pegados. Dime, de dónde saliste? Quién eres? Cómo es que eres? Porque yo no entiendo nada de lo que pasa, si no fuera porque jamás había encontrado que el mundo fuera tan real, podría pensar que no eres, que no estamos, me dejaría seguir como la autómata involuntaria que soy, la indecisa, aquella sin deseo... indesear, podemos? No, sé que no, te miro y te quiero, y da miedo, no porque de verdad dé miedo, si no porque no parece que pueda saber qué voy a hacer en unos momentos más adelante de ahora. Y, precisamente, no importa. El mundo no importa, o sí importa, pero el mundo cuando te miro y hacemos cualquier cosa no es el mundo, no es algo ajeno y peligroso, dudoso, es más como nuestra hoja en blanco, donde hacemos magia, los que nos rodean bailan a ritmo de nuestras carcajadas, siempre llega alguno a cubrir ese silencio que se nos antojó, un montón de dobles, de efectos que son parte de nuestro paseo por la tarde. No son más como casualidades, todos estamos allí, así, tan a modo de euforia, porque estamos, tú, que estás loco y eres un niño, y yo, que soy una decadente y una pendeja. La verdad es que no te hablo de este modo siquiera, quisiera, eso digo, así me miento sabiéndolo todo el tiempo. En realidad te adoro porque no me dejas ser como yo juraba que soy. No soy, quizá es eso, no soy para mí, estamos en una nada que llenamos si queremos de lo que queremos, es más, se llena sola. Me dejas ser cualquier cosa, cualquiera, siempre y cuando no la haya pensado antes, me dejas es blanco y me llenas inmediatamente de colores, pero no podría decirte qué colores, no les pongo atención, son mezclas y mezclas que se enredan y deshacen si quieren como con una música que no entiendo de dónde sale. Debe ser de nuestros pasos, de cómo esperamos cruzar la calle, cómo bajamos las escaleras, cómo comemos, nos perdemos, nos miramos. No, no miro los colores y ahí están, justo por el frío que me hace tomarte la mano, porque no es que tenga frío en la mano, es que quiero un poquito de calor, aun si te sudan las manos. Pero no es por eso que nos las tomamos así, tan fácil, ligeras, de sencillo zafarse, un poco holgadas, con las muñecas en ángulos a vaivén. Nada más es porque se siente bien no estar aferrados, dejarlo como un gusto. La verdad, en otro mundo, al menos en uno de esos momentos en que es de noche (porque aquí la luz es casi siempre como de tarde, casi noche) me dan ganas de que nos abracemos, estar bien agarrados para avanzar como una bola, un pelota que no ofrece resistencia (porque ya no tenemos) y sólo va, y no tener que dejar de verte más que por el paisaje (que quizá también somos), o tomarte tan poco, mostrarme que puedo estar cerca, tan cerca que duele y no por eso te pierdo. Pero la verdad nada de esto duele, eso quiero decirme, qué me dirías tú? Me asusta, de pronto siento que ya es demasiado, no quiero cortarlo, eso sí duele, no me gusta la distancia. Qué me dices, a dónde vamos ahora?

Tekstito quedadito

No le quiso decir, podrían caérsele los dedos y así sería. No importaba, no era momento. No quedaba más que esperar como siempre, como cada vez. Repetir el ansia, emular futuros posibles para llenar los momentos antes, todos los que vendrían. Y al final, o al principio, sería la voz, jamás como la imaginaron. No serían las pausas que hubo en sus cabezas. Y temblarían, fuera de su voluntad, pero siempre con precisión quirúrgica en la vida. La de ellos, la de todos. Porque a partir de ambos habría derrumbes nuevos, catástrofes ajenas de varios grados; en vaivén, en círculos, en cuadrados, rectángulos, huevos, esferas, volúmenes de decenas de lados; todos afilados pero tibios y sangrantes...

Pero qué era lo que pasaba, era algo posterior a esa vez en que se dijo (varado en un polvoso, lodoso pasado):

[no quiero un desangre tras una caída después de la espera y volver a empezar]

...

soñá Manuelita, despertá

Se me ocurrió preguntarle: de qué están hechos los sueños? De qué podíamos hacerlos. Podían ser de papel, de papeles, de papelitos, de challa, quizá algo así dijo. Hacerlos de incertidumbres, de frutas tropicales, de tamarindo, hacerlos con tiempos cargados de sudor, con paseos por islas. Y tostarnos juntos, jugar a que sólo hay el juego que queremos. Y no perder.
Podíamos hacerlos de viajes de esos de distancias de mitades de mundo, olvidarnos de paralelos, caminar por cuerdas flojas tangentes, de esas que apenas tocan (y que con ese ligero contacto bastan). Podíamos hacerlos de niebla de mañana en bosques al sur, tan al sur que el lugar ya no es más sur ni norte, más bien un ombligo inundado de saliva.

Hacer el mundo de despertares rostro a rostro. Uno a la vez. Hacernos desde nosotros, desde los pensamientos que quisiéramos, no los que nos han enseñado. Inventarnos un lenguaje, desde inventarios de quiénes fuimos. Hacernos de señas, de caricias flotantes. Hacernos simplemente, sin miedo, erigirnos sobre nuestras respiraciones. Y no creernos cuando nos hablamos solos dividiéndonos, creyendo que se puede dividir una sola parte de uno, porque el lugar, el sueño, sería emoción pensamiento, sencilla libertad. Libre.

Podíamos jugarnos el miedo, el tiempo. Apostarlos. Porque para qué otra cosa los tenemos?

Cartografía

Un día, su noche, pensaba en esas conversaciones que no pudo haber. Me imaginé cómo hacía yo con palabras y líneas multicolores imaginarias un mapa sobre su cuerpo. Sencillo, más bien hecho como preámbulo a otra cosa.

Su ombligo el lugar donde ella nació. Uno de sus pezones el lugar donde nací yo. El otro pezón el lugar donde estábamos, no, casi, muy cerca.

Y las tierras inexploradas e inexplorables, hostiles sólo en geografía, de su entrepierna.

O de otro modo. Pero siempre con las manos pasando por todos los lugares, mostrando los distinto de cada uno, el relieve, el tacto, el deseo, la imaginación, como cuando a los niños se les enseña el mundo. Niños haciendo el mundo. De qué se hace el mundo? Piedras, tierra, arena, lava, aire, hielo, calor, brisa, murmullos todo el día, toda la noche.

Quizá debí haberle dicho, para que no sólo me pasase a mí. Para que no fuera un recuerdo mutuo solitario más.

Dejarse

Ayer quedé dormido por la tarde.

Me dormí cerca de la ventana, con la cabeza hacia ella.

Con la cortina más o menos corrida.

Y empezó a soplar el aire, y quedé en el entresueño. Ni dormido ni despierto.

Con sueños leves flotando, dejándome participar, con las ideas yendo de un lado a otro.

Y sopló más el aire hasta mover la cortina.

Yo no quería moverme para cerrar la ventana o atrapar la tela.

Y me adormilé un poco más en mi entresueño.

Y la cortina rozó mi cabeza, mi nuca, como una caricia de dedos.

Y, aún sin soñar ni estar despierto, pensé (me vi pensarlo, me sentí pensarlo, me dejé pensarlo) que podría ser ella. Sus dedos, su mano, un cariño pequeño para remendar un poco más la tarde. Eso, si estuviera. No dejé que se volviera sueño.

Luego cerré la ventana.

Y quizá fue ella, pero no lo sé.

No cabe duda

Hoy (ayer) me desperté a la hora de siempre, me quedé un algo más en la cama, me bañé, me vestí, salí del apartamento, subí al transporte que me llevaría a la escuela, vi a la gente desde la ventana (esperando, manejando), oí la radio mientras llegaba, me bajé, caminé hasta la facultad. Pasé por pasillos, saludé, vi gente conocida de hace tiempo y sin palabras cruzadas. Lluegué un poco más temprano, esperé a que llegaran los demás, el maestro. Hubo clase, hubo clases. Salí por algo de comer, me topé con N y conversamos un rato, no entré a la siguiente clase, me quedé con ella, pero no hicimos más que reírnos, quizá después. Me fui a dar una vuelta por el pasto, la cuadrícula. Y las nubes frías arriba y la gente agazapada bajo otras paredes menos volátiles abajo. Y me cansé de andar solo, pero, como a veces pasa, no encontré a nadie con quien quisiera detenerme. Tomé el camión, vi más gente, más gente más autos más frío el aire, compré un café, anduve, me senté en el columpio. Luego entré, chequé mis meils y demás cosas. Hice una llamada, quedamos hablando un rato, me reí un poco más, y me disgusté y me angustié. Colgamos. No tuve más ganas de hacer nada. Me tiré en mi cama a descansar, a despejar pesamientos, entonces me di cuenta.

De todo lo que me había pasado durante el día, de todo lo que vi pasar lo que sentí lo que me cansó lo que me alegró, de todo en lo que estuve de algún modo, no entendí nada.

Ni una sola cosa.

Poema de ultra vanguardia

Basura Basura

Basura Basura

Basura Basura

Basura

Basura

Basura

Basura

Basura

Basura Basura Basura

BasuraBasuraBasuraBasura

Basura Basura

Basura

Análisis y explicación para ustedes simples mortales insensibles al buen arte:

Con esta obra maestra de vanguardia, llena de símbolos escondidos detrás de cada imagen, de cada palabra puesta estratégicamente para formar un discurso impecable, lleno de sensibilidad, me expreso de la forma más artística posible y le digo al mundo lo inconforme que estoy con la basura, le muestro a cada ser humano cómo es nuestra vida rodeada de basura: caminamos entre basura, respiramos basura, nadamos en basura, volamos por la basura.

Pero no sólo me quedo en lo externo, sino que voy más allá, buscando romper con todos los esquemas posibles y digo que el hombre por dentro… es una basura (ahora se pueden emocionar y orinar de la alegría de haber sentido mi poema en lo profundo de su alma, entendiéndolo y asimilándolo a la perfección).

Ah, pero eso no es todo, porque además, noten y admiren que mi poema (he decidido no llamarlo caligrama porque no quisiera que me compararan con Apollinaire, ya que mi arte es superior al de este tipo) es un retrato idéntico de Bush justo en el momento en que ordena bombardear Irak y hacerlo basura.

(He decidido no autonombrarme genio porque soy modesto)