En ocasiones me nace un mero impulso que me lleva a hacer un recuento de mi vida y veo mi infancia, tan lejana, tan irreal, que no creo en ella. Siento como si fuera una historia que me inventé sólo para poder responder algo cuando me preguntaran acerca de ella.
Entonces pienso, ¿qué pasará mañana que el impulso me lleve de nuevo a asomarme al pasado, a este pasado? ¿Existiré o será esto también parte de mi historia inventada para tener algo qué decir en las pláticas?
